Gedichte des Tages    Slov ant Gali und Gäste                  

Der schwache Mensch, sobald es ihn wo zwickt,
beklagt sein trauriges Geschick mit Lust.
Er zetert, barmt und weiß doch ganz geschickt
sein Elend zu vermarkten und den Frust.

Der arme Kerl trägt schwer an seinem Leid.
Die Mitwelt stöhnt, bedauert ihn gar sehr.
Schon lässt der halbe Schmerz nach mit der Zeit,
doch will der Mensch ein bisschen Mitleid mehr.

Das kriegt er reichlich und auch viel Gefühl.
Wird er vielleicht erwischt, weiß nicht mehr weiter,
dann grinst er schlau und ruft: April, April!
Gleich ist er heidewitzka! wieder heiter.

Das Mitleid scheint dem Menschen angeboren.
Ob er’s nun gibt, ob er’s erhält – egal.
Und keiner bleibt davon wohl ungeschoren.
Der liebe Gott war eben mal genial.

Nun ist er da, der lang entbehrte Lenz.
Die Sträucher rollen ihre Blättchen aus,
man freut sich an dem Spatz vorm Haus
und spürt wie neu die eigne Existenz.

Die Psychologen reden zünftig Blech.
Die Dichter nennen es die Zeit der Liebe,
bei denen reimt sich ständig was auf Triebe.
Wer jetzt allein bleibt, der hat einfach Pech.

Ach ja, die schönste Zeit ist doch der Lenz.
Die ganze Welt erscheint auf einmal bunter,
sie lächelt, das färbt ab, macht Leute munter.
Vielleicht die allerschönste Quintessenz.

Mensch, geh doch mit der Zeit, tun alle doch!
Vergiss, was gestern war, wir leben heute!
Passé dein alter Hut. Man trägt heut Loch!
Mach’s einfach so wie all die andern Leute.

Du sagst, das Mottendings, das steht dir nicht,
der Dreck gehört, meinst du, bloß auf den Müll!
Du siehst im Spiegel dir ins Angesicht.
Und dann? Mit einmal bist du nur noch still.

Du passt dich an. Trägst Loch mit Hut drumrum.
Dass dir so’n Emdidel noch mal beschieden!
Und du bestaunst rings das Panoptikum:
Das klatscht. Die liebe Seele hat jetzt Frieden.

Nur manchmal, wenn du in den Spiegel siehst,
dann schämst du dich, es kriegt ja keiner mit.
Du weißt, dass du bloß vor dir selber fliehst.
Der Deckel da - das war der erste Schritt.

Man wohnt für sich, da oben, vierter Stock.
Das Haus hat zwölf Etagen, das hält wach.
Man hat sich dran gewöhnt, an seinen Block,
vergibt schon mal den nachbarlichen Krach.

Doch keiner will vom andern etwas wissen.
Es reicht schon, was man durch die Wände hört.
Und auf der Treppe grüßt man sich beflissen,
verschluckt, was an dem andern sonst noch stört.

Man ignoriert sich, geht sich aus dem Wege.
Und lässt die Tür zu, hört man davor Schritte.
Der soll verschwinden, ist doch sonst so rege!
Das hat sich eingespielt, ist hier so Sitte.

Der Nachbar ist der Fremde, fast schon Feind.
Dass der hier wohnt! Was treibt der eigentlich?
Wie hat der neulich diesen Blick gemeint?
Die Fragen stellt man sich. Rein nachbarlich.

Ganz anders war das alles mal. Man weiß.
Heut lebt man mit sich selbst in Ignoranz.
Man hat sich dran gewöhnt. Auch das der Preis.
Man huscht vorbei. Ein Leben auf Distanz.

Nun wird’s ja doch noch was mit unserm Lenz,
wenn auch noch was am echten Frühling fehlt.
Jedoch, man sieht erfreut schon die Tendenz,
die Kälte hat uns schon so lang gequält.

Wen hält’s denn da mit sich in seiner Bleibe?
Die Stiefel fliegen schwungvoll in die Ecke,
das dicke Unterzeug reißt man vom Leibe.
Vorbei, genug gedient dem warmen Zwecke!

Man will nun wieder durch die Straßen gehen
und atmet tiefer durch als noch vor Tagen.
Mit größern Augen sieht man aufs Geschehen.
Man lüftet, leicht nur, seinen Mantelkragen.

Im Weiterschlendern sieht man sich mal um:
Was hier Natur, besinnt sich auf dieselbe.
Man weiß, das ist noch nicht das Maximum.
Und sehnt sich weg, bis hinter an die Elbe.

Das Jahr macht seinen vorgesehnen Schwenk.
War Zeit, denkt man und lächelt in sich rein.
Und unbewusst blickt man aufs Handgelenk:
Das muss jetzt aber fünf vorm Frühling sein!

Besiehst du mal, was du dir angeschafft,
dann musst du ehrlich sagen: Nitschewo.
Die Sonntagstassen nur noch bruchstückhaft,
mit der Gesundheit geht’s vielleicht grad so.

Da steht doch was in deinem Lebensbuche,
da war doch was. Und du warst so bescheiden!
Nun kramst du fieberhaft, bist auf der Suche -
es hieß: Die andern sollten dich beneiden.

Da ist die Locke einer kleinen Liebe,
der Brief kam von der Frau, die dich verließ.
Und wenn das alles wäre, was dir bliebe –
du liebst dein süßes Liebesparadies.

Du findest nichts. Und wenn, dann Kokolores.
Die Jugendträume? Die sind lang vorbei!
Das ganze Leben lehrte man dich Mores,
zu dir spricht jetzt die innre Polizei.

Der Plunderhaufen, sagst du dir kokett,
ist doch nicht schlecht. Ein Etwas immerhin.
So, leicht gewappnet, fühlst du dich komplett.
Und findest noch im Resignieren Sinn.

Da ist ein Ding in dir, das Wort fehlt bloß,
das möchte raus, das fühlt sich eingesperrt,
und manchmal wird es einfach riesengroß -
als ob sich irgendwas in dir empört.

Ein Augenblick. Da bist du nahe dran.
Du greifst danach, dir glitscht was aus der Hand.
Dann hast du Angst: Zerschlägst dir Porzellan.
Im Magen wird dir etwas blümerant.

Und plötzlich weißt du, was in dir rumort:
Dein Alltag ist’s, das Gestern, Heute, Morgen,
der Hunger nach dem leisen Liebeswort.
Wie matt du bist, so schrecklich ungeborgen.

Was schön ist, das suchst du ein Leben lang,
was man nicht sieht, den kleinen Überfluss.
Die Sehnsucht hiernach macht dich fast halbkrank,
fest eingespannt ins graue Tages-Muss.

Ja, die Gefühle. Auch so eine Sache.
Der eine gibt was drauf, der andre nicht.
Dein Dasein hat dich ganz in seiner Mache.
Da draußen aber glänzt das Sonnenlicht.

Schön wär es ja, denk ich für mich zuweilen,

man könnte sich in seinen Bau verkriechen,

dick eingemummt das Treiben sich beriechen -

die Welt, so wie sie ist, hängt in den Seilen.

Ich stell mir vor, das wäre doch sehr schön.

Da oben schlägt man sich die Köpfe ein,

und man hockt hier mit sich mausstill allein

und findet das noch nicht einmal obszön.

Und nicht nur mir geht das im Kopf herum.

Doch darf man das auf sein Gewissen nehmen?

Wer’s tut, muss sich noch nicht mal schämen.

Denn der hat’s nämlich gut: Der ist schön dumm.

Wenn ich so durch das Viertel rumspaziere
und seh, was man hier bunt hat angetüncht,
passiert’s, dass ich still vor mich hinsinniere:
War es denn das, was du dir hast gewünscht?

Die Häuser sind so alt wie die Fabriken.
Milieu, so hat das Zille einst genannt.
An jeder Ecke standen Schnapsbudiken.
Den Arbeitern warn sie das Vaterland.

Einst Industriegebiet, heut weithin Brachen.
Und manchmal ist’s, als hört ich noch Gelärme,
der Menschen Rufe, weiß doch, wie sie sprachen.
Dann zieht es eisigkalt mir durchs Gedärme.

Wie es die bunten Tünchen ahnen lassen,
baut man die Gegenwart aufs Damals auf.
Der Kaiser zieht im fernen Grab Grimassen,
doch seine Geistesenkel sind wohlauf.

Regiern im Rathaus, ohne uns zu fragen,
behaupten frech, sie wüssten, was uns gut tut.
Doch nur das Geld hat hier das große Sagen.
Wir wissen’s doch: Es ist die alte Brut.

Die Herren achten sehr auf die Fassade.
Hat sich für uns zum Bessren was gewandelt?
Die bunten Häuser sind die Maskerade.
Wir haben uns was Schönes eingehandelt.

Worüber Dichter sich den Kopf zerbrechen,
macht mich so manches Mal ein wenig irre,
wenn sie mit schwülem Singsang und Geklirre
von ihrem Bauchschmerz und Gefühlen sprechen.

Die Welt ist voll von dem, was Thema ist.
Der Dichter ist doch auch ein Mensch der Zeit,
und nichts entschuldigt Ahnungslosigkeit.
Der Dichter ist schlicht seiner Zeit Chronist.

Was ja nicht heißt, er soll die Blumen meiden.
O nein, der Dichter lebt mit der Natur,
kein andrer hat die Welt so schön besungen.

Doch sehe ich so’n dicken Dichter leiden
an sich, an Gott, von Seele keine Spur,
verkneif ich mir ein Lachen. Notgedrungen.

Man klagt so rum. Man jammert. Und man stöhnt.
Mal stimmt es hier nicht. Da schon lange nicht.
Man hat sich an das Klagen gern gewöhnt.
Und dazu braucht kein Mensch ein Landgericht.

Wenn dir die Straßenbahn mal früher wegfährt,
dann steigerst du die Chuzpe: „Vor der Nase!“
Wenn nächtens dich ein Hauseinsturz beehrt –
prompt kriegt dein Schnupfen eine Metastase.

Wenn du dich in der Welt mal richtig umsiehst,
zum Beispiel an Herrn Rieger denkst, den Chef,
(gemeiner Kerl, gehörte aufgespießt!)
vergisst du jeden treffenden Betreff.

Von der Verwandtschaft schweigst du lieber ganz.
Verlierst bei der doch glatt dein Gleichgewicht.
Du pfeifst auf diesen miesen Rattenschwanz!
Die hast du satt, noch satter geht es nicht.

Kommst du nach Hause, so ein bissel später –
ich sag nur: Ausgeglichnes Eheleben!
Du flüchtest dich ins Bad vor dem Gezeter.
Wirst dir die schwache Stunde nie vergeben.

Man klagt so rum, man jammert, und man stöhnt.
Das ganze Leben stimmt nicht, weil nichts klappt.
Falls irgendwo was klappt, ist es verpönt.
Bestimmt bist du’s, der in die Falle tappt.

Wir kommen nicht mehr raus aus den Skandalen.
Ob Fleisch, ob Wurst, ob Milch, ob Hühnerfutter –
da wird gepanscht, getrickst wie bei Vandalen.
Ansonsten aber - alles schwer in Butter.

Die Frau MinisterIn blickt höchst betroffen.
Was kann sie nur dagegen, schließlich, tun?
Papiere sind geschrieben, nichts bleibt offen!
Mehr wäre ja vielleicht nicht opportun.

Wir ahnungslosen, doofen Konsumenten
wir baden’s aus, und das mal nicht zu knapp.
Und nächstens kauen wir noch Sukkulenten!
Du spürst's, mit der Verpflegung geht’s bergab.